Librarse del miedo es como quitarse la ropa delante de alguien. A veces cuesta, pero cuando empiezas, lo único que tienes que hacer es seguir.
Sin dudar.

Y de repente, te das cuenta de que el miedo ya no te pertenece.
Ha desaparecido.

Como esa ropa que un día dejas de usar.

La vi lloverse por dentro,
deshacerse hundida en mi hombro,
alcanzar mis latidos,
abandonar por un momento el camino
mirando mis ojos mirando su boca,
suplicarme que (no) la dejara ir,
respirarme el cuello
para coger aire,
estrecharme
como si aferrándonos así
pudiéramos salvarnos,
rendirse
de rodillas
ante todos los amores que no pueden ser
y sacrificarse
durante un instante
por ellos.


Estaba más bonita, más desnuda y más lluvia que nunca.


Cómo no iba a besarla.

Lo que no te dirán.

Lo que no te dirán es que nunca olvidé nuestra capacidad de crecer y crecer, que te sigo a la par que tú continúas recordándome.
Lo que no te dirán es que aún guardo el matiz de tu fragilidad, de tu hermoso perfil.
Lo que no te dirán, lo que yo sólo sé, es que no he vuelto a dar lo que a ti te entregué, que no fue con maldad, pero contigo, a mis amantes engañé.
Lo que no te dirán es que contigo aprendí lo que supone volar y no vivir por vivir.
Lo que no te dirán es que aún hablo conmigo de ti.

La distancia.

Para qué lo intentamos, si los obstáculos son tan grandes y las probabilidades tan pequeñas. Por qué no tiramos la toalla y nos vamos a casa. Sería mucho más fácil.

Lo hacemos porque al final no hay gloria en lo fácil. Nadie recuerda lo fácil. Recuerdan la sangre, los huesos y la agonizante lucha hasta la victoria.

Y así te conviertes en leyenda.